ILUSIONES

Aclaro que jamás confieso mi profesión en lugares como peluquerías, ágapes, bodas. Evito de esa forma que -congéneres por lo general- disimulen que te consultan aduciendo que es amiga, prima o vecina la acuciada por disyuntiva o penuria indescriptible. 

Conocí a Berenice, celista de un conjunto de cámara, en casa de un terapeuta que festejó sus cincuenta con concierto, bailongo y piedra libre de mojitos.

Berenice cuando dejó de tocar y con suficiente mojito encima, vino a sentarse a mi lado y pasó a contarme sus cuitas suponiéndome, supongo, colega del anfitrión. Sin tutearme.

-Y aunque no lo crea, a pesar que soy una adulta razonable sistemáticamente me enrollo en relaciones imposibles. No sé por qué.

Ella, deliciosa, agacelada, sensible, enganchándose en amores quiméricos con o sin conocimiento del sujeto. Y no se refería a galán jolivudense  o as roncarolero, sino a especímenes cercanos, ya comprometidos o nunca casaderos, fóbicos de toda laya, matarifes de la ilusión, escurridizos, mezquinos, que la dejaban exhausta y descreída... hasta volver a tentarse con la imposibilidad.

Como imaginarán me cuido mucho en esos casos.

Así como los boxeadores fuera del ring tienen la trompada prohibida, los psi debemos abstenernos: una palabra puede acarrear efectos insospechados. Sin embargo no puede una permanecer callada, de modo tal que emití una frasecita de una obviedad apabullante y con una excusa igual de obvia me despedí y enfilé hacia el buffet.

Berenice, a la que jamás volví a ver ni creo haberle dado la dirección de mi correo electrónico, acaba de enviarme un mail.

Estoy feliz, asegura. Ha comenzado una relación con un muchacho que la quiere y la busca y la necesita y ella se deja querer buscar necesitar. 
Un amor viable, subraya. Y tuteándome agrega “...te agradezco que esa noche me dijeras quizás vos sos el amor imposible para esos hombres. Eso me abrió los ojos, me ayudó a dejar ese lugar que ocupaba en las relaciones, mirar para otro lado y...” Continúan descubrimientos y agradecimientos.

No aseguro que dijera eso entonces. Ni importa. Lo asombroso es cuán abracadabrante logra ser una ilusión. La ilusión de que siempre son valiosas las palabras del analista.



foto: Genoveva Ayala