DIRECTIVAS

No debí hacerlo, quizás. No de ese modo, al menos. Pienso, a la distancia, que era preciso explicitar el motivo de mi actitud mas fue lo único que en ese momento logré hacer. Es una disculpa, sí. Es una razón, también.

Vayamos al acontecimiento. 

Era la primera entrevista de Valentín, de unos 45 años. Un atildado, de buen ver. Llegó tarde, excusándose con énfasis aunque el pretexto era pueril.

Se apoltrona en el sillón que le indico y sin decir agua va se presenta con un discurso ensayado. Logros profesionales ‑es neurocirujano- viajes profesionales, proyectos profesionales. Cierta falsa modestia, usando un nosotros que aludía a su equipo -otro de sus innúmeros aciertos. Habló de lealtad, palabra que considero peligrosa en el trabajo y en política detestable. Hasta ahí todo bien, digamos.

Tras un intervención mía, comenzó a referirse a la vida afectiva. Ante todo, su ex mujer. Nunca la llamó por el nombre, solo eufemismos.

De inmediato pasa a centrarse en el único hijo, adolescente que tilda de enigmático, esquivo, ensimismado. Y ese era el motivo -a pesar de sus reticencias con la psicología, subrayó- por el que llegó a mi consultorio: solicitar directivas para tratar a ese muchacho. Supongo que le explicité que no doy directivas, aclaración pedestre, redundante.

Por lo demás escuché con atención cuidándome de no soltar alguna de mis preguntas garfio. Sin embargo. Lo que me hará pasar la cadena, desbocarme, será su forma de referirse a la señora que limpia la casa y que osó opinar sobre el muchacho. Esa negra, dijo. Ese mamarracho, dijo. Esa extranjera desubicada.

Me puse de pie. Ni tenía claro para qué, pero me era imposible permanecer sentada. El tipo respingó y como persistí en mi posición, a la larga se puso de pie. Hasta aquí llegamos, aduje con en esa voz de analista que me conozco. Momento: lo que dije exactamente fue no tengo el menor interés en seguir escuchándolo, así, sin eufemismos.