TORRENTE

 

Estoy a punto de irme tras permanecer horas en la sala de espera de un sanatorio -acicalado, impoluto, pero clima de hospital- acompañando a Judith.

A su hijo de 16 años esta madrugada lo ingresaron por una sobredosis. ¿Qué consumió? De todo, en una fiesta en la que corrió la droga sin costo.

Sala de espera repleta. Y gente atribulada: la vigilia en un lugar como este, cuando el enfermo que corre peligro te ama o te ha amado, es un dejarse arrastrar por aguas turbias agarrado de un tronco. 

Judith sola, su marido y padrastro del chico se negó a acompañarla; cuando llegué ella había dejado de llorar y la anegaba temor y confusión pues le intimida el apuro del personal, menos imagina qué expresarle al hijo cuando se recupere.

-Los doctores tarde o temprano querrán mi opinión y no voy a lograr contestar lo correcto, ni siquiera preguntar qué debo hacer... por eso te llamé, esta es tu especialidad- balbuceó. 

Permanecí a su lado, callada, dispuesta a escuchar, escucharla; eventualmente opinar o intervenir.

Hace unos minutos se presentó a dar un informe sobre la evolución del muchacho un médico de guardia demasiado joven y por ende solemne, gesto adusto, jerga. Judith prestó máxima atención para luego, sin titubeo, sin pausa alguna, manifestarle que quizás para él (el médico) ese paciente era a lo sumo un cuerpo, un cuerpo más, pero su hijo habita –es- ese cuerpo intoxicado y está dispuesta a alojarlo dentro de ella y conectarlo a su respiración y a su torrente sanguíneo para salvarle.

Ya adelanté que parto. 

Acordarán conmigo que puedo irme tranquila. 

Judith demostró que sabe muy bien manejarse con los profesionales, y en cuanto a qué decirle al chico es obvio que tiene de dónde extraer las palabras.