MONUMENTOS

	Una alumna del seminario me lo contó. Acaba de regresar de un viaje con su novio, y el desasosiego no la suelta. Él, hijo y nieto de alemanes emigrados tras la Segunda Guerra Mundial, le propone que lo acompañe a conocer Berlín. Ella, no bien aterrizados, declina visitar tanto Monumento a los que define como monumentos al borrón y cuenta nueva. Él prefirió recorrer museos antes del concierto de la noche, y retorna perturbado. Ella solicita el taxi. Él, en ese clima sobre caldeado del teatro, no logra templar sus brazos. Ella lo conmina a salir. Él precisa ir a pie aunque nieve. Ella elige bordear el Tiergarten junto a los ciclistas que conforman una anguila de luz en pleno paisaje karamasoviano. Él avanza. Ella secunda. Él querría llorar pero no lo logra, ni siquiera cuando musita los mataron/nos mataron. Ella se quita el chal y lo envuelve. Él trota cual sujeto que perdió la chaveta. Ella colige que su novio, al fin se dio por enterado que los nazis en esas calles, en esas mismísimas calles, hostigaron, lincharon, quemaron, encadenaron, saquearon. Él clama que la mayoría miraba hacia otro lado. Ella argumenta que en un Estado de terror, que montó una industria del genocidio, era inadmisible respingar. Él detesta esa tesis, e insiste que hubo quienes aprobaban, hubo quienes celebraban. Ella piensa chocolate por la noticia. Él supone que su propia historia se ensortija con aquellos sujetos devenidos en chacales, sujetos que al menos deben pedir perdón; y cuanto más hurga en el perdón que deben pedir más está dispuesto a ponerse, él, allí mismo, de rodillas. Ella logra encaminarlo hacia el hotel y ordena un caldo de verdura y un coñac doble. Él propone cambiar los pasajes y regresar de inmediato para confrontar a su familia. -Hugo, amor mío, te advierto que todos somos ángeles caídos. -Lo sé, lo sé- responde él, a punto de llorar.