RECORRIDO

Tiene un recorrido. No es más que slalom para evitar conocidos cuando va sola al cine. Siempre va sola. La fetichización de la belleza física campea y Ninna se siente ajena. Sabe llegar justo antes que inicie la función, partir en cuanto finiquita. Sala llena esta vez y sin embargo, milagro, en fila cuatro butaca de pasillo libre. La cinta brega. Chavales asilvestrados en internado plúmbeo y acojonante, más director vil y cierta maestra inmarchitable que recita Milton. Primeros planos de pequeños atribulados; secuencias de galerías desiertas, desertadas, y esa fuga que nunca ha cuajado. En sentido estricto, a Ninna tales sucesos han dejado de importarle porque sollozos -en vivo- emergen a su lado. Sollozos fugaces de un hombre de edad indefinible. Y si bien Ninna no podría asegurar que también lágrimas, de todas formas le ofrece uno de sus pañuelos desechables. Fin.  La sala se ilumina.  Mientras transitan pasillo arriba el suspirador agradece y declara que su novela en curso versa justo, justamente, sobre ese tema. Prosigue en el lobby el relato del relato inconcluso, con énfasis en cierta escena: el niño expósito que  devino en caballero besa la mano de la muchacha redimida tal como se le demuestra – en vivo- a nuestra Ninna. La acción se detiene. Ella nunca ha recibido excesivos besos, menos en esa ni en la otra mano, y un arrebol la delata. Al igual que en la novela en ciernes ha comenzado a llover y zarpan Ninna y el escribidor hacia la noche, sin paraguas.