AIRE, AIRE

  

                     

Lo dejó. Con dos criaturas. Como en las películas he ahí una carta de despedida sin explicaciones sólo recriminaciones, prometiendo que pronto se comunicaría pero ahora necesitaba aire. Aire. Por suerte era sábado. Deja a los chicos con los abuelos y parte a comprar lo necesario. Un hacha. Asimismo bolsas enormes de basura. Carbón. Vodka. La cabecera de la cama y las mesas de luz ceden ante el hacha, el colchón no. Cinco bolsas se abarrotan de cuestiones varias; viste qué bárbaro –siempre se habla en voz alta a sí mismo- todo un matrimonio de años cabe en cinco bultos. La papelería incluyendo postales, fotos enmarcadas y manuscritos a la parrilla. A continuación se emborrachó, lloró, vomitó y se arrebujó en la alfombra. Al despertar, sintiendo una flamante solidez y sabiduría, se dijo también necesito aire mientras la afeitada mientras el desayuno. La llamó por teléfono. - ¿Qué pasa? ¿Qué hora es?- farfulla. - Soy yo, llamo para decirte que soy libre. - Es domingo temprano, hablemos después… - …es que te tengo la mejor noticia, soy libre; podremos hacer todo lo que se nos ocurra, oficializar lo nuestro, presentarte a los chicos, hablar con tu familia… -Pará, pará –se ha despabilado- que no estoy lista; no así, de golpe. Además, qué se yo, no sé si quiero criar hijos ajenos ¿me entendés? Lo vamos charlando. Hoy voy a lo de mis viejos, pero en la semana nos vemos cuando quieras. Cortó. A renglón seguido me telefoneó a mí que estaba despierta aunque paralizada ante la computadora tratando de escribir el blog.  Sin darme tiempo para saludarlo, dijo -se dijo- las mujeres están todas locas: meses insistiendo que me comprometa, que a ver cuándo dejaba atrás mis compromisos, y ahora que soy libre resulta que no quiere criar hijos ajenos. Las mujeres están todas locas, machacó. Qué podía responderle. Será mi amigo, será colega, dimos un seminario juntos, pero se reblandeció de golpe cualquier especulación o consuelo. Estamos todas locas. Me atuve a escuchar detalles sin replicar, lo invité a cenar a casa esa misma noche con los críos y me lancé a contar en mi blog su historia sin dar nombres, por supuesto. foto: Genoveva Ayala